Existió un lugar terrible en mi alma cuando comienzaba a contar mis historias

en el momento preciso en que huyen los pájaros.

No te las contaré jamás al oído, tu oreja y el resto se fueron con prisa.

 

Antiguo amor mío, qué sucia la espera en que aguardaba el momento sur de tu cosecha.

 

Repararme a mí mismo me costó la vida, aquella tan blanca que viste hace tiempo.

 

Recorrí los mapas, meé cara al viento, no esperó al final tu cuerpo naranja.

 

Y este año de más, y este siglo.

 

Europa y tu vientre os fuistéis de tragedia.

 

Y este año de más, y esta luz ya de muerte.

 

Y este año de más, y estas manchas de vida.