No voy volando, ni sobrepaso artistas huestes de bramantes soldados, sino que muero en el lugar en que estos fondos profundos me pronuncian.
No voy trenzando destino en un telar celoso, no. Donde Dulcinea señala un paso yo pongo bandera. No vuelo ya. Es todo lo demás que vuela.
Estos que aquí se ocultan son los inmuebles del pasado. El surco de eternos naufragios allí en las profundidades donde flota (hinchado, muy hinchado) el cadáver de Dios, donde todos morimos a falta de mejores doncellas.
No cesa sin embargo la envidia de otras cosas. Eterno aquí restriego mis profundos cojones contra otros ríos.
Porque esto que aquí veces Sancho no son gigantes sino molinos.
Arrastro ya no esta realidad, sino cientos. Verdades que se escapan solas como geranios rotos de pena.
(Culebras en la sien, como Medusa, poya al fondo, arriba y bien arriba esperando la cueva. Los huevos tiritando como péndulos o ahorcados).
El amor del cuerpo siempre eterno tiene deseos de otras estrofas. No se abandona el mismo abismo, no llora por otras noches. (Mira a ver, Sancho, que en el establo se revuelven inquietos los caballos y huele a estiércol. Al estiércol puro y negro de una ciudad en pie de vida).
Huele desde aquí a la sombra de un cuerpo. Muere el mundo, muere el mundo. En el aire se condensan negras lágrimas.
Es la hora del ábaco. De contar todas las hélices del cielo, las obras hidráulicas en su húmeda tristeza.
Yo no creía que terminasen los las estrellas cuando tú, Sancho, vez los gigantes y se esfuma Dulcinea, cuando en la playa de Barcino es derrotado el bachiller Sansón (le adiviné la cara al trasluz del sol debajo del yelmo).
Nada es mentira el cuerpo me pide comida y la pide con garras.
Pudiera llorar pero ya no hay motivo.
Esto que aquí ves no son, Sancho, gigantes, sino molinos.
